Mote

Ojos, herido me habéis,

acabad ya de matarme;

mas, muerto, volvé a mirarme,

porque me resucitéis.

Voltas 

Pues me disteis tal herida

con gana de darme muerte,

el morir es dulce suerte, 

pues con morir me daís vida.

Ojos ¿qué os detenéis?

Acabad ya de matarme;

mas, muerto, volvé a mirarme,

porque me resusitéis.

La llaga, cierto, ya es mía,

aunque, ojos, vos no querráis;

mas si la muerte me dais,

el morir me es alegría.

Y así digo que acabéis,

oh ojos, ya de matarme;

mas, muerto, volvé a mirarme,

porque me resuscitéis.