Hasta aqui se ha vuelto prohibido escribir, las paginas se encuentran en blanco, estaticas en un tiempo en el que parece que todo se detuvo, y ves esos dias como un libro sin terminar con la marca en la punta de la ultima hoja tachada a medias no hay final ni parrafo a continuar, a este escritor le cortaron la mano, le arrancaron el lapiz y lo dejaron con su libro, el cual parece que no terminara, al menos que imagine que todo acabo, no precisamente deberia de escribirlo hay cosas que no necesitan escritura, la comprension y la conexion, aquello frenetico que sientes al respirar, aquello tranquilo que ves, paras y todo a tu alrededor se detiene porque realmente no te importa lo demas, eres alguien en tu soledad y eso dulce que encuentras es miel para alguien, para eso que te hace un demente, para eso que sientes cuando no le ves necesidad de escribir lo que piensas no porque quieras que alguien se interese, sino porque vives alegre repasandolo y sintiendolo bajo tu piel, comprendiendo que la prohibicion te ha fastidiado, que el telefono suena y tu no contestas, que estas mas muerto que vivo, porque vivir bajo estas reglas te sofoco tu espiritu, se trago tu yo, y se come tu alma, pero sigue siendo lindo, tan precioso como escuchar el viento, ver la lluvia y encontrarse de nuevo en un cementerio.